Ingrid Beck vuelve con todo el humor de la «Guía (inútil) para madres

primerizas». Esta vez embarca en su locura a Alejandro

Fainboim, el pediatra de sus hijos.

La sala de espera de un pediatra es un cuadro dantesco. Ese lugar al que

llegamos luego de un arduo casting para encontrar al pediatra ideal es

el caldo de cultivo de piojos, mocos y virus en todas sus variedades. Es

el lugar al que llegamos con nuestras ojeras, bolsos, ropa manchada,

asientos de bebé, mamaderas y a veces también con lo que queda de quien

supo ser nuestra pareja. Y, por último, es el lugar donde está él o

ella. Nuestra salvación: el pediatra. El hombre o la mujer que nos

quitará todos los miedos, todas nuestras angustias, que nos ayudará a

criar al niño o niña y que nos dirá qué hacer, cuándo y cómo. Nos dirá

si está flaco o está gordo, si tiene que dejar la teta, si tiene que

dejar el pañal, si ya debería decir más de diez palabras, si ya debería

caminar, si ya debería dormir solo de un tirón, qué hacemos si se cae de

cabeza, si se corta, si tiene fiebre, en fin, que nos confirme que somos

pésimos padres y que la culpa es el motor de nuestras vidas. El pediatra

es todo, por eso este libro también es para ellos, que podrán reírse de

las insólitas preguntas que les hacemos los padres, en el consultorio o

por teléfono a las cuatro de la madrugada porque el nene tiene tanto

catarro que parece un cantor de tango.